Soziedad Alkoholika - No kiero participar

ou la laideur du geste

Georges Brassens Il N'y a Pas D'Amour Heureux English Subt.

Relato número Uno - LA FIESTA DE NUNCA ACABAR

Así, en la calma de mi vaciado hogar - al fín -
puedo hablar de libertad sonora - beat sin límite-, nicotina ilimitada -camel light por si acaso-, cocacola cero - hipócrita- y café -el primer y único del físicamente totalmente improductivo día-.

Iba a poner esta fotito pero ya he sido lo suficientemente explícita/o al respecto.


"La fiesta de no acabar"es un sentimiento o feeling de ser capaz de ingerir muchas cantidades de alcohol, nicotina, etc. pero hacerlo en pequeñas dosis para que dure infinitamente (una vida?).
Mientras tanto, uno/a se distrae lo mejor posible con cosas no demasiado nada, como fumar, caminar lentamente entre la cocina y la cama y la tele. También viene bien un fasito para atontar la voluntad que sigue jodiendo la paciencia.

Es entonces cuando, atontado, puedes mirar la tele y lloriquear con algunas cosas. Y entender que te mamas, te mamas, generalmente porque no quieres pensar en el corazón roto que tienes.
Porque quieres ser "del palo" (gracias Capusotto ahora vete) y sentirte el más desgraciado de este mundo.

Que asco.

Ahora... un relato destinado a una persona que quisiera apalear...

anoche estaba un poco en pedo y con una compu mas lenta que la mona por lo que no me hallé muy elocuente.


me gustase que me contaras en que anda tu vida.


la mía anda un poco pedo. llegué a comer galletas de forma libidinal y sin excusas.

de todas formas, duermo entre 10 y 12 horas por noche, por lo que no me quejo. además tengo abrigos, chompas, pantuflas y todo para sentirme bien... solo me falta un vinito tinto y un hombre. en fin...

sea lo que sea, ando en pedo desde hace un mes creo, desde la estresante ciudad de la furia. no me bajó la velocidad, siento, lo que se expresó en su máxima magnitud en la paz, tras estar ahí ya 2, 3 días, la taquicardia azotando mi triste pecho. muchas emociones quizás, y tanto hablar de seguí a tu corazón, seguí a tu corazón. el pobre entró en pánico, huir nomás quería.

Queen - Play The Game

Desde que no hay maldad
Todo el mundo se ríe
De mi ansiedad
Yo lo llamo poesía
y le dicen vanidad...

(...) Fundamentar el proyecto de vida en torno al amor es otra actitud frecuente. La fuerte sensación de placer que produce la satisfacción del instinto sexual nos hace ver en ella un modelo de felicidad. No obstante, este modo de vida que, frente a los anteriores, se orienta hacia la búsqueda positiva del placer y no a un mero intento de eludir del sufrimiento, tiene un inconveniente: nos deja a merced del dolor tan pronto como no somos capaces de alcanzar el objeto de nuestro amor, lo que ocurre con demasiada asiduidad. (...)

(Del malestar en la cultura, Freud)

No volveré - Chavela Vargas

pesadilla

un cuerpo de mujer lanzado de un hombre a otro, una masa inerte, pesada, muerta, pasada de manos en manos. sin violencia ni resistencia.
ojo inerte.

The Beatles - I Want You (She's So Heavy)

How do you sleep at night!?!?!

Jacques-Alain Miller

You Are the Woman of the Other and I Desire You

http://www.lacan.com/essays/?page_id=331

[…]

The downgrading of love for Freud seems obvious when one reads what for him is the prototype, Vorbild, of any relationship, of all Liebe. The prototype of any romantic or erotic relationship – this word best conveys the meaning – is the child being fed by the mother's breast. If this were the definition of love, we could say it represents a debasement of love. We define love as the repetition of that primary satisfaction. We can consider what is unsatisfactory in this definition if we take it as a developed definition of love. Love not only means to jouir from an object: it is to short-circuit the definition of love to define it only by the relationship between a subject lacking-in-jouissance and an object that embodies that satisfaction. Developed love needs that this object be found in a person, a person with an imaginary nature, and not only a purely objectal one. This is the ambiguity of the Freudian Liebe: on the one hand, it is love, on the other, it includes jouissance. The breast, it must be said, is not a person.

[…]

.

Joga - Björk

A cada hombre, a cada mujer
serú


Yo canto para alcanzarte atravesando todo el azul
Yo canto para mostrarte que sangro igual que vos
y está oscuro en esta cárcel que soy desde que tengo memoria
y está ciega mi mirada sin tu luz.

Yo canto para abrazarte porque entenderte ya no me basta
yo canto para librarme de las cadenas negras de ideas y palabras
que trazan una línea en el agua dividiendo lo indivisible, vos y yo.

Uno y uno y uno en uno y uno a uno y todo en uno en mí.

Uno y uno y uno en uno y uno a uno y todo en uno en ti.

Yo canto para escucharte porque tu voz es la melodía
canto para nombrarte en incontables nombres y rostros y señales,
la gota de agua, el pan, los trigales,
reflejando cada espiga todo el sol.
reflejando cada espiga todo el sol.
reflejando cada espiga todo el sol.

Uno y uno y uno en uno y uno a uno y todo en uno en mí. Uno y uno y uno en uno y uno a uno y todo en uno en ti.

Serú Girán - A cada hombre, a cada mujer

AMOOOOOOOOOOOR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

ALI BABA Y LOS CUARENTA CABRONES/BRIBONES/TRIFONES/PELONES/CULONES/PERDONES/....

Everly Brothers All I Have To Do Is Dream with lyrics

Nirvana - Where Did You Sleep Last Night

Misiva de guanaco a camello colla y/o Minuto Filosófico en facebook.

(Prosiguiendo.)

Querida Reina del pacumuto español con lonjas de tocino marino:

Espero que la travesía especular en campo visual ajeno produzca nuevas aventuras episcopales y producción literaria a lo "brocheta bonaerense", entiéndase por este medio que las arvejas holandesas se sumen al tumulto de los cocodrilos.
No sin cierto apocamiento le dejo ahora a merced de las sorpresas metrourbanas a fin de recibir après-coup misivas fortuitas con contenido de dimensiones intraurbanas.

Quería decir con lo último, que la brocheta tenga suficientes pedazos de pollo para no olvidar la debilidad de la carne, que la cebolla no repanda un letargo aromático despedazando momentos de quietud libidinal; que los pedazos de pimiento morrón no estén quemaditos al borde provocando recuerdos febriles de desesperanza felina; que el palito de madera que ensarta nuestros queridos componentes vitales sepa retirarse a tiempo y en silencio, dejando la marea marina invocar a las voces insonoras de las sirenas y que éstas se lleven lejos nuestra corporeidad.

Son éstos mis más profundos y sinceros deseos para el nuevo año 2009.

Sepa no dejar de ver el trasfondo verde marino con que escribo estas palabras, también llamado verde esmeralda, verde esperanza, verde futil o verde pasto.

El apocamiento sutil que me embarga ahora no es el mismo de otrora, cuando disimuladamente ensayaba (a lo "ensayo-error") verborreas dinamíticas (dina-dinastía, mita-míticas) para el golpeado ojo no entrenado en estos vaivenes de geografía semi-literaria (amor literario a medias, amor de calcetín). Es como un calcetín mojado y abandonado que me siento hoy, cuando las musas de mi amado príncipe espinado se fueron a dormir y lo dejaron en manos del enojo y el antojo incitándolo a proliferar barbaridades de tamaño canónico (nada que ver con cánon literario, claro). Un calcetín "ch'ulla".
El apocamiento de este momento no es igual, no. Este viene más preocupado por las actividades findesemánicas. (semánicas-semánticas...jmm). Le hubiese gustado unirse a vuestra epopeya de amor en las alturas. Por lo tanto espera misivas telegráficas acerca de la actividad reconciliatoria a fin de conocer el nivel (del uno al 329) de tiempo disponible con que se refiere a los paseos lacustres.



Calcetín abandonado


C. ensartado


"Calcetín salvaje" (Into the wild inc.)


Calcetín feliz


El holocausto del calcetín


...minuto de silencio.

No había calcetín mojado Y abandonado.

Baby since I've been loving you I'm about to lose my worried mind -

he said

pain is weakness leaving the body

pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body
pain is weakness leaving the body

Julia - Sean Lennon

7

¡Todo era amor... amor! No había nada más que amor. En todas partes se encontraba amor. No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos. Amor analizable, analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche... lleno de prevenciones, de preventivos; lleno de cortocircuitos, de cortapisas.

Amor con una gran M, con una M mayúscula, chorreado de merengue, cubierto de flores blancas...

Amor espermatozoico, esperantista. Amor desinfectado, amor untuoso...

Amor con sus accesorios, con sus repuestos; con sus faltas de puntualidad, de ortografía; con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes, de los bomberos. Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas, que arranca los botones de los botines, que se alimenta de encelo y de ensalada.

Amor impostergable y amor impuesto. Amor, incandescente —y amor incauto.

Amor indeformable. Amor desnudo. Amor-amor que es, simplemente, amor.

Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo

NÁUSEA

Por qué nada me contenta, satisface y/o convence

Porque hay una saturación de estímulos, una falta de falta (sic), un desánimo respecto al valor intrínseco de una misma por sentirse mil veces copiada y poco reconocida.
Me tranquiliza identificar la náusea, agarrarme de ese sentimiento físico con el que puedo bailar, flotar, nadar,...pero el se mimetiza conmigo y me vuelve medusa! eso no quiero. qué quiero? quiero angustias tranquilas, reales y con gente que vive y sufre, que se alegra de recibir un abrazo mío, que entiende la misma poesía que yo. Atrapasueños al viento en una playa límpida. Ese tipo de imágenes quiero reconocer en la vista perdida de alguien.



el verdadero lugar del nacimiento es aquel donde lanzamos por la primera vez una mirada inteligente sobre nosotros mismos (johnny)







Despertar del acurruque, ese despertar siempre desagradable, a la hora que sea. Pero después vienen otras gratificaciones. He elegido dormir durante los últimos...6 años o algo así, porque había padecido largos días y noches de insomnio. Despertares precoces. Luego he querido desquitarme. "Desahogarme" dícese en camélido? Compensarme. Consolarme. Mecerme. Siento que me han lanzado a la vida sin prevenirme de nada. Sin abrazo previo. De una patada... Y envidio familias más humanas, menos disfuncionales, que tienen ritos de pasaje desde un comienzo y no desde un final.
Pero como es la única que tengo, tengo que aprender de cada patada amorosa. Contiene mucha información valiosa que hará lo que llegue a ser... A lo bruto... A lo natural... Pararse ante el abismo, detenerse, parar ese impulso violento de siempre dar el golpe de gracia, de decir la última palabra, de completar algo incompletable. claro que si, no todo. Dejar de comer antes de llenarse, esperarse los 10 minutos hasta sentir la saciedad... Moi je suis moi et toi tais-toi.
Qué hago con mi natural inclinación diagonal hacia el abismo?! " ata tu carreta a una estrella " decía también una peli... y volar! y vivir! y sentir sólo amor! y cantar y reir y sentir sólo amor!
Todos esencialmente castrados y en falta. Qué horrible... triste realidad. la es? hay que disfrazarla? hay que ornarla? pintarla? buscarle los matices tornasolados? aislar sus componentes? tendrán ellas, las mujeres más capas que yo, la receta, la respuesta? pienso en mar desierto, primas grandes y casadas y demás mujeres temibles, silenciosas respecto a estas nimiedades. Y yo como toda una idiota exponiendo la duda mayor y más hermosa... en fin, cuando encuentre el secreto, no lo contaré a nadie, eso es seguro.

tristes monólogos - NO LEER

mi lugar secreto para nada secreto pues pertenece a las manos de la red global que pertenece a alguien pariente de tío sam......
ni modo, el café y el tabaco me tienen comunicativa y no encuentro oídos que no sean sordos...y de todos modos me interesa hablarme a mí misma.
mi cumpleaños, fatídica fecha que comprendí que sirve para angustiarse con motivo, y no ya para satisfacer a felicitantes como pensaba en alguna joven y culposa edad.
no tengo tiempo como es costumbre para hablarme a mí misma. volveré.
angustia.
desorganizada, esperanzada de otro lugar y otra compañía. espero que l@s felicitantes tengan glamour este año y no patéticas hambres de festejo.
provecho



-.-


Ya fuera de enojos universales cósmicos, yo como pulga sola en el universo, puedo decir: qué pija...
pero qué bien ahora empezar con las manos mucho más vacías y libres para agarrar a quién lo necesite, o para fabricar algo bondadoso y escribir letras gentiles...
se acabó la joda, la intoxicación......

y coronar con el dicho zen que me llama a la orden estos últimos tiempos: “Cuando llegues a la cima de la montaña, sigue subiendo”.

Será q la camélida me inspira a solilocuar de forma autoburlesca? definitivamente... su afán cortazariano pone mis dedos de goma y le dan hambre de letra con tinta. como zanahorias. vergüenza me daría hablar así en el diván.

me lanzo, arriesgo, ya que en las demás áreas de mi vida me estoy aguantando bien.
besos a todos, los amo tanto como a mí misma.

!

Dont you think you oughtta rest?
Dont you think you oughtta lay you head down?
Dont you think you want to sleep?
Dont you think you oughtta lay your head down tonight?

Dont you think youve done enough?
Oh, dont you think youve got enough, well maybe..
You dont think theres time to stop
Theres time enough for you to lay your head down, tonight, tonight

Let it wash away
All those yesterdays

What are you running from?
Taking pills to get along
Creating walls to call your own
So no one catches you? drifting off and
Doing all the things that we all do

Let them wash away
All those yesterdays
All those yesterdays
All those paper plates

Youve got time, youve got time to escape
Theres still time, its no crime to escape
Its no crime to escape, its no crime to escape
Theres still time, so escape
Its no crime, crime...

Psicodélica star de la mistica de los pobres

yo:

Devotchka - You love me

despejando nubarrones......pero que nubarrones.

J.Montiel

de regreso a las raíces...

Compañeros poetas,
tomando en cuenta los últimos sucesos en la poesía, quisiera preguntar
qué tipo de adjetivos se deben usar para hacer el poema de un barco
sin que se haga sentimental, fuera de la vanguardia o evidente panfleto?

si debo usar palabras como
Flota Cubana de Pesca y
«Playa Girón»?

Compañeros de música,
tomando en cuenta esas politonales
y audaces canciones, quisiera preguntar
-me urge-
¿qué tipo de armonía se debe usar para hacer la canción de este barco
con hombres de poca niñez, hombres y solamente hombres sobre cubierta,
hombres negros y rojos y azules, los hombres que pueblan el «Playa Girón»?

Compañeros de historia, tomando en cuenta lo implacable que debe ser la verdad,
quisiera preguntar —me urge tanto—, ¿qué debiera decir, qué fronteras debo respetar?
Si alguien roba comida y después da la vida, ¿qué hacer?

¿Hasta dónde debemos practicar las verdades?
¿Hasta dónde sabemos?

Que escriban, pues, la historia, su historia,
los hombres del «Playa Girón».

Marta Sanchez - Desesperada

La flor de mi secreto